Barbès non ha nulla a che vedere con la Parigi della ville Lumière.
Non c’é luce a Barbès.
E’ la zona buia, sporca, nascosta, perduta, della città delle luci.
Barbès é il margine sfuocato di una bella cartolina.
Non c’é religione. Non c’é ordine, non c’é credo.
Gli immigrati si mischiano tra loro in una broda di colori e sguardi induriti dalle disgrazie della vita.
Gli spacciatori ai bordi delle strade creano dei piccoli branchi rumorosi, guardando sospettosi attorno a loro per catturare l’interesse del primo passante che alza lo sguardo.
Venditori abusivi di sigarette si schiacchiano lungo le sbarre del métro, come prigionieri affamati e disperati, per vendere un pacchetto di Marlboro da venti.
Donne grasse e sudate conducono passeggini con bambini che gridano disperati.
Mendicanti senza braccia chiedono pietà.
Ma non c’é pietà a Barbès.
La puzza d’aglio si mischia al fritto dei ristoranti cinesi e ai bigMac del McDonalds.
Scaffali di indivia al punto di marcire si alternano a negozi di prodotti per capelli, parrucche, ciglia finte, ciabatte in peluche fuxia.
Le donne rom affollano le uscite dei discount, con i loro capelli unti e dalle meches gialle, con le loro gonne lunghe a balze di colori diversi,
trascinandosi dietro quei bambini che già da piccoli hanno lo sguardo ingrugnito, accigliato, violento.
Non c’é nulla di finto a Barbès.
Nessuna giostra di cortesie, nessun convenevole, nessuna cartolina da spedire con scritto sono stato a Barbès.
Nulla di tutto cio’ esiste in questa terra di confine.
Davanti a questo spettacolo dell’umanità dimenticata, io resto senza parole.
Impaurita a volte terrorrizzata, ma non so perché, profondamente affascinata.
Mi sento bene.